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Una tristeza profunda me embargó cuando mi hermano gemelo fue extirpado del vientre de mi madre, dejándome sólo en esa oscuridad acuosa, apenas iluminada por el atisbo de un mundo frío y ventilado, afuera. Una melancolía nerviosa me inundo cuando era niño y la esquina de un mueble marcó para siempre un costado de mi cráneo, empapando de sangre los tapetes y de llanto, lejos de mi madre, que se hallaba en la cocina, fatigada, escuchando el lloriqueo como un zumbido agudo y quebradizo. Una tristeza enorme se apoderó de mis entrañas cuando eyaculé la primera vez y no sabía a qué horas despertarme de ese sueño, cálido y deforme, en el que mi pene era una píldora enorme que caía encima de mi cabeza, un pito blandengue que me bañaba con una lluvia olorosa y culpabilizante, asegurándome que jamás el mundo sería lo mismo. Luego murió mi padre, abandonándose al flujo de meados que corría entre sus piernas cuando un tumor cerebral le había paralizado el cuerpo, y todos llorándole afuera, preguntándose que pasará ahora que el viejo melancólico se ha ido. Y hasta ahora me preguntaba porque un zumbido agudo y quebradizo recubría mi vida como si fuese una capa delgada y traslúcida. No lo había querido ver hasta que lloré mis nueve meses de getación. Hasta que supe que mi vida trata de matar a la madre de fantasía, a la sociedad de fantasía, a la cultura de fantasía y luego morir uno mismo, para renacer en una permanente mutación del espíritu. Presente perpetuo.¨