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Un aeropuerto o la ansiedad de estar en el punto fijo de la nada. En un aeropuerto la pista de aterrizaje se está despejando. Sobre la pista despega esta partida que no se puede postergar. Luego habrá un saludo vago, desde una ventanilla del avión hacia la sala de espera, donde estoy yo. Ella, desde arriba, se alejará del tiempo de los aeropuertos, del tiempo de los momentos eternizados. Y seremos otros. Luego, aquello se reducirá a una conversación íntima. Todo se reduce a palabras pronunciadas muy bajito (como decía ella), para que nadie más las tenga que escuchar. Siempre que hay una conversación de ese tipo el resto de la gente se para de sus asientos y se va. Esta anécdota no es nuestra, pensarán, algo se nos está ocultando. Pero estas conversaciones siguen mientras la anécdota viva aunque sea en susurros (como decía yo). Entonces pasará un avión encima y las palabras, entre el ruido estrepitoso, se ocultarán también para nosotros. Que todo pudiera ser una conversación sencilla. Entre las cervezas y las monedas contándose en la mesa, contar también esta pequeña historia. Poder decir "nosotros" como digo que a los trece años había un cuarto lleno de humo, con Robert Fripp y David Sylvian tocando de fondo.